Kill The Messenger, keiner von uns ist freiwillig hier
'Ich wusste mal einen', schnalzte Herb, sein wie von zornigen Gabeln vernarbtes Kinn an der von unzähligen Flechten gemalten Brandmauer des hiesigen Jobcenters wetzend, 'der als rhythmische Hilfskraft in einer virtuellen Tanzschule dingte, obwohl er an ausgeprägter Melophobie litt und keinen einzigen akzeptablen Binder besaß. Die andauernden, täglichen Demütigungen vor und nach den zermürbenden Meisterkursen zwangen ihn nach wenigen Wochen, in ein nicht zertifiziertes Indoor Spaßbad zu wechseln, wo er nach zähen Minuten auf der Wellenrutsche der bescheinigten Illusionen elend ertrank.'
Ich nickte benommen und fragte mich, wann ich das letzte Mal einen physischen Brief erhalten hatte, bei dem es sich nicht schon dem äußeren Anschein nach um eine finanzielle Forderung mir gänzlich Unbekannter handelte. Unzählige heiser ärrende Stare tobten in immer irrer tänzelnden Formationen über der elenden Stadt, ein herrenloses Lastenfahrrad torkelte still die von aufgegebenen Containern gesäumte Stichgasse entlang und kam auf der belebten Kreuzung in offensichtlicher Resignation zum Stehen.
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