Mutter, ich gehe zurück in den Untergrund

Mutter, ich schieße mich frei. Ich gehe nicht in den Knast, nicht dafür. Das mürbe gewordene Einweckgummi ist ersetzt, die eng gerollten Fahrscheinstreifen sind penibel in das alte, hölzerne Zigarrenkistchen geordnet. Oh weißt Du noch, das Kistchen? Sag bitte den anderen, ich habe nie geliebt. Nicht sie, und auch nicht mich. Nur meine Vision, die meiner bedingungslosen Freiheit und Autonomie, die aufopfernde Hingabe an die Kunst, sie war mir immer Passion und Pflicht. Egal wie herum ich gehe, es wird aufrecht sein.

Ich gehe jetzt rein. Nein raus.

statt Fäkalien, Pralinen
vor Briefkästen. Postkarte

das Salz im Getriebe, der
Sand in der Suppe. Postkarte

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